Let Me Tell You

“Ofelia está detrás de la ventana / siento tanto miedo por ella”, cantaba Bob Dylan en los sesenta, incluyendo a la novia suicida de Hamlet en la galería de personajes que habitaban Desolation Row. La compasión que despierta Ofelia se debe a su condición de víctima colateral de un drama que la trasciende. El príncipe Hamlet se pone su máscara de loco, pero en Ofelia no hay impostura: su pasión es real.

Ese destino trágico fue especialmente atractivo para la sensibilidad romántica del siglo XIX (Berlioz, Waterhouse, Rimbaud), pero en el siglo XX Ofelia adquiere una voz diferente. Basta comparar los tiernos Ophelia-Lieder de Brahms con la ominosa versión de Strauss. O leer las palabras desafiantes que Marina Tsvetáyeva atribuye a Ofelia en su poema “En defensa de la reina”. Ya en el siglo XXI, Paul Griffiths publica su breve novela Let Me Tell You, cuyo vocabulario está integrado exclusivamente por las 481 palabras que Shakespeare pone en boca de la hija de Polonio. Las combinaciones, las repeticiones y los silencios contribuyen a dotar de una musicalidad particular al texto, una sensación de familiaridad y a la vez de extrañamiento. No es una Ofelia “engordada”, pero tampoco es la misma Ofelia que flota, etérea y rodeada de flores, en el torrente de un río danés.

Esa sensación se amplifica en la composición de Hans Abrahamsen. Let Me Tell You, un ciclo de canciones para soprano y gran orquesta a partir del texto de Griffiths, fue estrenado en Berlín en 2013 y recientemente grabado por Barbara Hannigan junto con la Orquesta Sinfónica de la Radio de Baviera y la dirección de Andris Nelsons. La obra está organizada en tres partes, en las que la heroína habla, respectivamente, del pasado, del presente y del futuro. Música y texto trazan un arco cuyo clímax se encuentra en la quinta canción de la segunda parte (“Now I Do Not Mind”), una explosión lírica que contrasta con los climas gélidos con los que la obra comienza y termina.

Let Me Tell You parece materializarse a partir de la nada (“había una época”, dice Ofelia, “en la que no teníamos música”), la marcación de los violines pide “dolcissimo, sin altura de sonido, casi aire”. La expansión de la segunda parte invoca contrastes mahlerianos, con la orquesta arrastrando en su torrente la voz de Ofelia (“sos vos el que desencadenó esta música”). En la tercera parte, la obra se contrae hacia una suerte de minimalismo punteado por el rumor de un papel frotado sobre el parche del bombo, para producir “un sonido sutil pero todavía audible, como un susurro, como pasos en la nieve” (“ahora me voy a ir”, anuncia Ofelia en sobreagudos exhalados casi en un suspiro).

La referencia parece aludir a Debussy, pero remite también al universo de Hamlet, a la Dinamarca natal de Abrahamsen (Copenhague, 1952), un compositor con piezas orquestales como Schnee (2008) o Nacht und Trompeten (1981), con las que Let Me Tell You, su primera obra vocal, traza algunos paralelos. Con la primera, los timbres y texturas habitualmente asociados al frío. Con la segunda —encargada por la Filarmónica de Berlín a instancias de Hans-Werner Henze—, la apropiación de una tradición musical que da por resultado obras que, como las de Abrahamsen, como las del propio Henze, suenan a la vez radicalmente nuevas y misteriosamente familiares.

Hans Abrahamsen, Let Me Tell You, intérpretes: Barbara Hannigan (soprano) y Orquesta Sinfónica de la Radio de Baviera dirigida por Andris Nelsons, Winter & Winter, 2016.