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¿Por qué el laconismo no hace vanguardia? ¿Por qué la experimentación parece quedar siempre del lado de las oraciones botánicas, la sintaxis intrincada y la arqueología de la adjetivación? El argumento más a mano sería la reciprocidad natural entre espesura y ambigüedad: si lo que se pretende es licuar límites, romper unidades de sentido y promover relecturas, la estética del exceso se impone sola. Después de todo, por más que la claridad deslumbre, lo hace una vez, en un único envío, y lo que sigue es apenas el cotejo de una voz debilitada en ecos.
Sin embargo, con sus restricciones, también la sequedad ha progresado hacia dentro, contra sí misma, al punto, en algún caso extremo —Beckett, Kristof—, de exponerse a una voracidad disolvente. El de Ernest Hemingway no es ese caso: su misión no fue vulnerar fronteras literarias, sino dar con una forma esencial para lo que él consideraba sus verdades, sus principios. A esta altura del siglo XXI, lo sabemos, esas verdades y esos principios han envejecido no poco. Hemingway generó demasiada escuela, cazó demasiados bisontes y se ocupó demasiado —aunque quizás no tanto como sus editoriales, los agentes de sus herederos y los actores que lo personifican en películas cada cinco años— de cacarear una masculinidad hegemónica que biografías recientes han puesto en discusión. Pero nada de eso sirve para obviar el hecho objetivo de que su aparición ciñó el molde realista y de que, además, lo mejor de su producción tuvo lugar en plena fiebre del modernismo. Mientras a su alrededor se inventaban técnicas para hurgar rumores mentales y controvertir la solidez del mundo exterior, Hemingway lo exhibió en los puros huesos de sus convulsiones y sus actos. Adrede o no, unidimensional o irisado, fue un desmarque que lo volvió fetiche de cronistas y talleristas de calidad dispar, y que todavía le da lectores.
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